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第11章（第8页）

他没有回答。

他只是看着她。

他的目光从她脸上滑下来，滑过她颈侧那排浅红的、方才被他咬出的牙印，滑过她锁骨上那一圈细细的、几乎要淡去的齿痕，滑过她胸前那两团此刻正微微地泛着红的、被他揉捏过的浑圆，滑过她小腹下方那片已经被汗水和两个人的体液濡湿的、白色的、干净的小腹。

他的目光最终停在她小腹最下方那道微微红肿的、正张合著的缝隙上。

那缝隙口沾着乳白色和透明色的液体，有的已经干了，结成一薄层浅浅的膜，有的还是湿润的，在烛火里泛着光。

“不只是喜欢。”他说。他的声音很轻，轻得像一声叹息，“是……上瘾。”

她笑了。那笑意从她唇角漾开，将她脸上那层疲惫衬得格外生动。

她重新躺下来，躺在他身侧。

她的手指在他胸口慢慢地画着圈。

那圈从他心口开始，一圈一圈地往外扩，越过那些正慢慢泛红变深的抓痕，越过那些被她掐出的指印。

“你说，”她问，“这斗……还要斗多久？”

他的手复上她小腹下方那片白色的、光洁的皮肤，掌心贴在那里，能感觉到她小腹深处正慢慢地平复下来的律动。

“斗？”他说，“谁说是斗了？”

她抬起头，看着他。

她的眼睛在烛火里亮着，像两盏被重新添了油之后又燃起来的灯。

“那你方才……”她说，手指停在他心口那道最深的抓痕上，“把我翻过去……也算是相逢？”

他没有回答。

他只是低下头，鼻尖蹭过她的额角。

那里沁着一层薄薄的汗，混合著桂花香和两个人身上那股湿润的、带着腥甜的气息。

他沿着她的眉骨往下，鼻尖滑过她的眼睑。

她闭上眼，他的唇便落在了她合拢的眼皮上，轻轻的，像一个被放得极轻极轻的印记。

然后他翻过身，再一次复上了她。

月光从雕花木窗的缝隙里漏进来，像一匹被揉皱了的银缎子。

那缎子覆着两个人交叠的、布满了伤痕和印记的身躯，覆着那床已经被揉得不成样子的藕荷色锦被，覆着青砖地上那几片从窗外飘进来的、被夜风拂落的桂花。

窗外那株老桂树在夜风里簌簌地响着，像是在下一场金色的、细密的雨。

那雨落在月光里，落在青砖地上，落在小几上那只青瓷笔洗里浮着的那片桂花瓣上，落在榻边那柄静静躺着的小银剪的刃口上——那刃口上还沾着几缕细小的、浅褐色的茸毛，在烛火里像几根被折断了的光线。

她在他身下又一次绷紧了身子。

她的手指陷进了他背脊上新添的伤痕里，指甲沿着那些尚未结痂的皮肉边缘慢慢地、用力地刮过去。

她的牙齿也再一次咬住了他肩头那块已经被她咬破了的皮肉，将那正慢慢收拢的伤口重新撕开。

他的手掌掐着她腰侧，指腹陷进她柔软的腰肉里，留下五个深深的、泛红的指印。

他低头咬住了她颈侧那根正突突跳着的青色血管，齿尖陷进去的时候，能感觉到那血管在他齿间跳得更快了，像一只被攥住的、温热的小动物。

她在他身下挣扎着。

那挣扎不是真的要推开他，而是一种更深的、更本能的回应——像一条被钓住的鱼在水里反复地挣着线，每一记挣动都让那线缠得更深、更紧。

他不知道那是第几次了。

也许是第三次，也许是第五次，也许是第十次——时间在那样的纠缠里失去了形状，像一匹被揉皱了又被展平又被揉皱的缎子，已经看不出最初的折痕在哪里。

他只知道自己正压在她身上，那根青色的柱子正埋在她体内某一处——也许是前方那道已经磨得微微发红的缝隙里，也许是后方那道紧窄得让他每一次进入都像在破开什么的入口。

他的背上被她抓得没有一块完整的皮肉了。

那些抓痕有的深、有的浅、有的已经结了痂又被新的抓痕覆盖，像一张被反复涂抹过的画，最初的线条已经看不清楚，只剩下层层叠叠的、深浅不一的红。

“还来吗？”他喘息着问。他的声音哑得几乎听不出原来的音色，像一块被磨过了头的石头。