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锦屏人（第2页）

我继续往下翻。布料上最后一段文字绣得很急，针脚乱了，好几处打了结，像是她在赶时间。

“五月朔日。有人在跟着我。不是太太的人，也不是吴嬷嬷。是一个没有脸的人。不对——他有脸，但永远低着头。我每次转身都能瞥见廊柱后面有影子。他不动我，只是看。”

“五月初三。今早醒来时，手里攥着一样不属于我的东西。是一枚铜耳坠。我不知道它是怎么到我手里的。我把它藏在箱子里。还在打听那口井。姨娘死后那口井被太太下令填了。姨娘不是病死的。”

“五月端阳。今天他在井边等我了。我本来应该怕他，可我没怕。他对我说话了。他警告我不要再往前，不要再找那口井。可我已经找到了——”

布料在这里被撕裂了。不是剪开的，是扯开的，裂口参差不齐，像被一只暴躁的手猛地撕断了后半截话。我把布料翻过来，背面用白线绣着四个字，针脚和正面的字完全一样。也许就是同一个人绣的，但绣这四个字时手一定很稳。它们平平整整地待在青布的背面，像是一个句点。

“别无归路。”

别无归路。不是“回头是岸”，不是“苦海无边”。是无路可退。这宅子里，从来没有回头路。

我跌坐在积满灰尘的地上，捧着那块青布。我忽然觉得那个没有脸的人——是不是就站在门外？就在这片黑暗里，低垂着他那不存在的脸，等了我三年？

不知坐了多久。蜡烛短了，蜡油流下来，在梳妆台上积了一小滩浑浊的白。我把布料重新叠好，放回樟木箱最底层。然后我站起来，掸了掸裙摆上的灰。今夜收获太多，也迷失太多。可有一个地名我牢牢记住了：枯井。

这座府邸里只有一处樟木箱藏着的秘密指向那口被填了的井——在后花园最西北的角落里。我小时候去过一次，那时候它还开着一半井口，井沿上的青石被井水泡得发黑，上头刻着“慈航”二字。后来不知什么时候就被填了，覆了大块青石板，上了一道生铁锁，锁链绕过石板的铁环缠了三圈。老人们说那口井不吉利，是前朝一个投井自尽的妾室留下的，早就该填。

可现在我想起来了那口井的位置。那个无脸的影子。还有那句话：“他不让我再找那口井。”

可她找到了。她是这么写的。她找到了什么？那个无脸的人，是从井里来的吗？还是他在守护着井底的秘密，不让任何人靠近？从没有哪一次，让我觉得这座宅子如此陌生。

每一块青砖底下都好像埋着声音，那些声音在我脚底下窃窃私语，说着一些我听不懂又不肯放下的句子。

我把门重新掩好，走进甬道。巡夜的已经来到第三趟，我听见脚步声从东头传来，避进了抄手游廊的阴影里。等灯笼光走远了，我才继续往前。

我没有回自己的院子。

我往北走，穿过飞花阁，穿过那片光秃秃的牡丹花圃。那株魏紫已经谢了，花瓣落了一地，被夜露浸得发胀，在脚底下发出软塌塌的碎裂声。汉白玉花台在夜色里泛着幽幽的白，上面的如意云纹像是浮在石面上的一层薄霜。

我绕过花台，穿过一片长年没人打理的野竹林，竹叶被风吹得簌簌作响，竹枝在头顶交错，把本来就稀薄的天光遮得一丝不剩。空气里的湿度越来越大，泥土的腥气也越来越浓，每走一步都能感觉到地面微微往下陷，像是这片土地被经年不干的潮气泡软了。

然后我看到一口井。确切地说，是井的遗迹。井沿被青石板封死了。石板和井沿的缝隙里嵌着一道铁锁，锁链上的锈比我上回见到的又厚了一层。我蹲下身，伸手去摸那道锁，发现锁已经碎了。不是自然锈断的，是被人用钝器从锁梁处砸开的。锁的残骸半挂在铁环上，断口处有新绽的铁茬，不是三年前的痕迹。

有人在我之前，也在今夜，冒险到过这里。那个无脸的影子——也许他不是在等我。也许他也一直在守。

我低头，把掌心轻轻贴在石板上。石面湿漉漉的，从缝隙里渗出丝丝冷意。紧接着一阵耳鸣。是那种极低极浑的、从地底下传上来的轰鸣，闷闷的，沉沉的，被拖拽被揉搓。我跪下去，把耳朵贴在石板上。不是耳鸣。是真的有声音，从被填死的井底下传上来。井不是死的。

我猛地直起身，后退半步。脚后跟碰到什么东西，低头一看，是一只绣鞋。鞋面上绣着杏花，半陷在井边的湿泥里，看上去不过几个月。我把绣鞋捡起来，翻过鞋底——鞋底上沾着一粒暗红色的、已经干涸的泥渍。那颜色在烛火下分不太清，但我知道那是什么。

我放下了鞋子。石板底下的声音还在嗡鸣，很轻很闷，像是从极深极深的地方传上来的。我站起来，往后退了两步，又站住。我不敢待太久，天快亮了。我把头探到井口正上方，低低喊了一声。石板缝里没有回音，只有那无休无止的闷响。也许不是规则的声音，也许是。而今夜我终于听见了——这座华美的府邸，原来从来都不安静。它在转。它一直在转。在那些被我当做日常的每一个卯时和酉时里，都在转。

我把青布塞进怀里，转过身，往回去的方向走。野竹林的竹叶还在簌簌作响，不知是风，还是别的什么。

回到自己院门口时，天边已经泛出一线冷白色的光。月洞门还是那道月洞门，门里的石灯还亮着一盏，是挽翠走前替我留的。我在门外站了片刻，然后走进去。廊下那只画眉没有叫。笼子上罩的青布纹丝不动，不知道是在睡，还是醒着。

我推开房门，进屋。屋里一切如常，绣架稳稳地立在窗前，“百子千孙”还停在第二十一颗石榴籽。

昨夜的一切——那快燃尽的蜡、碎掉的锁、鞋底的暗红、井底的轻鸣——都好像只是一个梦。可它们不是。那块叠好的青布就在我袖子里，我把它抽出来放进妆奁抽屉时，布料摩擦袖口的声响在寂静的屋子里格外清晰。

我把抽屉合上。铜锁咔哒一声，在静默里格外清脆。然后我直起身，看着铜镜里自己的脸，忽然想起这面铜镜今天看过的所有地方：甬道的青砖，月洞门的石痕，二姨娘旧居的梳妆台，还有飞花阁底下那口不合常理的、仍在隐隐转动着的深井。